Apenas un puñado de personas quedamos agolpadas entorno al último árbol vivo sobre la Tierra. Estáticos para no malgastar el aire. Todo el oxígeno existente en el planeta ha quedado reducido a un anillo de escasos siete metros de espesor y un paso más allá sólo quedan cadáveres, millones de cuerpos acopiados unos sobre otros en un cenagal de carne amarillenta que se pudre mansamente ante nuestros ojos.
Hoy el aire ha despertado más pesado que ayer y he preferido pasar el día sentado junto a su raíz, aún hay sombra bajo su copa. La quietud del aire muestra una serenidad engañosa que nadie quiere interpretar. Muchos de nosotros hemos llegado a idolatrar al gran árbol. Algunos lo llaman "El Bote", lo piensan como el salvavidas que les librará de la catástrofe. Nadie quiere alejarse de él, lo abrazan. Yo hoy no he despertado muy optimista y más que nunca siento mi vida caduca.
Pronto llegará el otoño.
Este relato aparece publicado en el nº1 de la revista literaria "Sopa de Ornitorrinco" impreso en Córdoba el día 11 de septiembre de 2014, aniversario del nacimiento de los escritores D.H. Lawrence (1885) y Manuel Mujica Láinez (1910).
1 comentarios:
Fluido, concreto y denso.
Excelente.
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