"El secreto está en saber escuchar esas voces dormidas"
Lucas Palafox, 1987

VOCES DORMIDAS


Es este blog
tan solo una solución ofrecida por un aprendiz de escritor con el fin de evitar que esas historias se pierdan, hacer justicia a los personajes encerrados en ellas y a sus propias experiencias.

domingo, 14 de junio de 2015

VIAJE AL NORTE

1 comentarios
          Viajé una vez al norte; allí el verde es un olor que empapa las piedras de unas aldeas vacías, el silencio te alivia el alquitrán de la cabeza y los ancianos tienen cara de un pulmón enorme y puro. En el norte no hay relojes, pero sí perros que se tumban junto al postigo y verdina en los muros y en las fuentes. Es diferente al sur. Todos los colores que aquí mueren de sol se intensifican allá en el norte por la humedad, creo. Entonces el verde es más verde y el azul más azul; y el pardo no consume los ojos, ni allana las laderas, ni cubre las dehesas, ni envejece las iglesias, ni seca la comida de las bestias.
No hay cemento en el norte. Los gallos nacen los días, y el despertar es un polvo descalzo y frío bajo mis pies. La comida es sápida; el tomate es tomate, el pimiento pimiento y las acelgas nacen de la tierra, como las farolas de Madrid. 


Transformamos vino en palabras aquella tarde.
Tres se unieron en un silencio que dejó desnudos los recuerdos allá dentro.
Y yo, dormí en un risco,
en calma;
desde mis ojos.



Por una semana fui un viaje al norte.
Una terma entre gargantas.
Tres

a
   
                l       o

n
               d                                                                r        a


   s.







martes, 17 de marzo de 2015

LA PIEL DEL MELOCOTÓN

0 comentarios

    Tienes esa seda en la piel que te hace sensible a mis dedos. No me importa esperar, tampoco relegar el sabor de tu carne al límite de mi imaginación, no me importa si, al menos, permites que acaricie la superficie aterciopelada de tu dermis. No atravesaré hoy, el surco que circunda tu músculo, ni marcaré las manchas encarnadas de tu rostro con el perfil de mis labios; quiero esperar a mañana. Entonces te arrancaré delicada la piel y la dejaré cerca de mí.
    Y por fin probaré el dulce de tu néctar, y gozaré de tu sustancia, madura; y me reconoceré allí donde se endurece tu seno, porque yo soy el hueso pardo que te aferra desde dentro, la almendra amarga que aguarda en tu interior.



lunes, 23 de febrero de 2015

POR UN PLAZO

2 comentarios

    Por un plazo menor decido ser intemperie. Y no tardo en violar las leyes que se me habían dictado. 
    Tendida en un horizonte desarticulo mis piernas, amarro fuerte los extremos a un árbol y cuelgo desde mi cuerpo las manos, al lecho. Encaramada recojo brotes de estrellas1.
1En la punta de cada raíz hay una uva.
En la punta de cada raíz hay una uva que yo llamaré estrella, pero que no coloreo de estrella y por eso duermen púrpura. Por lo que existirán estrellas púrpuras si decido ser intemperie por un plazo. Nunca en primavera.
    Encaramada recojo brotes de estrellas y extirpo sus semillas, todas las que encuentro; no habrá estrellas la siguiente temporada. Ascenderé al lecho, dormiré raíz y por un plazo me mantendré intemperie. Luego volverán a expandirse las raíces desde mi cuerpo y ascenderán sus hojas, buscándome de nuevo en el horizonte, como una lechuga silvestre.



Dibujo de Catherine Grangier-durandard, fuente de inspiración para este cuento-esqueje.

domingo, 21 de diciembre de 2014

MIGA.

0 comentarios

   Arrepentido convirtió los peces en panes; entonces las aguas comenzaron a menguar. Instados por la porosidad de la miga los ríos retrocedieron, lentos, mientras en la costa las orillas alejaban sus márgenes hasta abrazarse sobre un desierto. Allí flotas enteras quedaron expuestas entre chuscos tostados por el sol. Y en las montañas campos atestados de hogazas pacían donde antes hubieron lagos repletos de truchas y salvelinos; los mares murieron de sed.
   En aquel tiempo el agua entregaba su espacio a la miga que, implacable, absorbió toda humedad existente en el planeta transformándolo en un mendrugo descomunal, como el pan que venden en mi pueblo.
 

Secciones